A Cidade Branca

A Frase do Dia

2006-01-21T14:27:00.008Z

«Sê todo em cada coisa. Põe quanto és no mínimo que fazes.»

Fernando Pessoa

Blow Up

2006-01-21T14:27:00.007Z

A República

2006-01-21T14:27:00.006Z

Amanhã

2006-01-21T14:27:00.005Z

Oposições

2006-01-21T14:27:00.004Z

Boss & Architecture

2006-01-21T14:27:00.003Z

architecture

2006-01-21T14:27:00.002Z

vinte e um de 1 de dois mil e seis

2006-01-21T14:27:00.001Z

21 de Janeiro de 2006

2006-01-21T14:27:00.000Z

Assinalo o recomeço do Blog A Cidade Branca. Recomeço para expor imagens somente por mostrar... mostrar algo.

2005-11-06T22:36:00.000Z

2005-11-06T22:18:00.000Z

COLD WAR

2005-11-05T17:58:00.000Z

NORMAN FOSTER

2005-11-05T16:23:00.000Z

ROLLS ROYCE

2005-11-05T16:18:00.000Z

2005-11-05T13:23:00.010Z

BUGATTI

2005-11-05T13:23:00.009Z

FERRARI

2005-11-05T13:23:00.008Z

Festett üvegablakok

2005-11-05T13:23:00.007Z

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2005-11-05T13:23:00.005Z

2005-11-05T13:23:00.004Z

A GRANDE INVASÃO

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2005-11-05T13:23:00.001Z

AFRICA

2005-11-05T13:23:00.000Z

2005-11-04T22:20:00.000Z

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2005-11-04T21:49:00.000Z

Impressionante como os Media abafam...

2005-11-04T21:33:00.000Z

2005-11-04T20:51:00.000Z

Estabilidade por mais 20 anos.

2005-11-04T20:46:00.000Z

The Black Sea

2005-11-04T20:44:00.000Z

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Postmodern Oppositions. Eisenman contro Koolhaas

2005-11-01T00:00:00.000Z

Pier Vittorio Aureli, Gabriele Mastrigli

"In fondo l'architettura non è così stupida..."
Rem Koolhaas, Content

L'anno che abbiamo appena lasciato dà l'impressione di essere un momento che, in tempi futuri, potremo chiamare di svolta. Sia detto ovviamente senza trionfalismo, poiché si sa che i periodi di svolta, già di per sé confusi e dolorosi, non sempre annunciano fasi di intensità creativa o per lo meno di produzione interessante. Come il corso delle cose ci ha insegnato, ad un periodo di entusiasmi (e l'ultimo decennio in molti versi è stato per l'architettura un periodo "esplosivo") segue spesso un periodo di raffreddamento, quando non addirittura di smarrimento.
In ogni caso, l'intuizione (o il sospetto) che l'architettura stia attraversando un periodo di svolta, fa riferimento a due avvenimenti di grande portata mediatica che hanno visto la luce proprio nell'ultimo scorcio del 2003: una mostra, la prima vasta retrospettiva itinerante sul lavoro di Koolhaas e dell'OMA dopo S,M,L,XL, inaugurata in ottobre a Berlino; e un libro, o meglio "il" libro su Terragni, al quale Peter Eisenman lavorava praticamente da quarant'anni.

1. Si sa che da più di settanta anni l'evoluzione del pensiero architettonico è sostenuta da libri e mostre più che da opere di architettura intese come progetti e costruzioni. Basti pensare alle iniziative del Moma, che a partire dai primi anni Trenta lanciano i grandi temi attraverso quali si è costruito a tavolino la scienza normale dei tempi a venire: dalla celebre mostra Modern Architecture, inaugurata appena tre anni dopo la fondazione del museo allo scopo di far nascere "in provetta" la formula dell'International Style di Hitchcock e Johnson; alla esposizione Visionary Architecture, che sanciva l'ascesa del Megastrutturalismo e dell'utopia, o a quella sul Beaux-Art che sottolineava il ritorno allo storicismo post-moderno. Oppure si pensi al tutta la produzione editoriale di Le Corbusier, ma anche a libri come L'Architettura della Città di Aldo Rossi, Complessità e Contraddizione di Robert Venturi, Progetto e Utopia di Manfredo Tafuri fino a giungere a S,M,L,XL di Rem Koolhaas: libri di svolta che proprio per il modo sempre più raffinato di elaborare un nuovo modo di concepire la teoria, hanno promesso orizzonti concettuali sempre più lontani dalle possibilità reali della pratica progettuale (malgrado il centro di interesse di questi libri sia stato proprio il rapporto tra la disciplina e la realtà). Non stupisce quindi che siano di nuovo una mostra e un libro a segnalare la svolta. Da una parte la mostra (e il libro-catalogo che l'accompagna) Content, enorme retrospettiva itinerante sul lavoro degli ultimi dieci anni di Rem Koolhaas, dell'OMA e del più giovane ufficio gemello AMO. Dall'altra la pubblicazione di Giuseppe Terragni. Transformations, Decompositions, Critiques, il libro di Peter Eisenman atteso da oltre quarant'anni, ed ora finalmente in libreria per i tipi di Monacelli Press. Due nuove milestones che tuttavia, più che prefigurare una svolta verso un nuovo corso, sembrano segnare la conclusione di un ciclo, proprio in quanto riassumono ed esasperano in modo estremo i due grandi temi che hanno segnato gli ultimi quaranta anni della storia dell'architettura (e non solo): vale a dire Autonomia della disciplina e Realtà dei fenomeni urbani.

[28jan2004]
Ma per comprendere a fondo questi due eventi teorici bisogna stare attenti a non cadere nell'opposizione che solitamente viene istituita tra queste due parole chiave.
Infatti Koolhaas e Eisenman rappresentano solo per certi versi due posizioni diametralmente opposte l'una all'altra. La differenza tra loro consiste essenzialmente nell'essere ciascuno la declinazione estrema (e meglio riuscita, almeno dal punto di vista teorico) del medesimo paradigma culturale: il Postmoderno.

I critici della letteratura sono stati i primi ad utilizzare questa definizione che solo molto tempo dopo Charles Jencks ha preso in prestito per classificare in architettura il revival storicista compiutosi tra gli anni Sessanta e gli anni Ottanta (1). La nascita di una sensibilità postmoderna viene solitamente fatta risalire ai primi anni Sessanta e consisterebbe in una costellazione di capovolgimenti estetici nei quali le nozioni centrali della prima avanguardia (emancipazione del soggetto, testualità dell'opera, consapevolezza analitica degli artifici espressivi) veniva rivisitata sotto la luce "fredda" di una attitudine più interessata alla riflessione su se stessa e verso il proprio contesto sociale e culturale che a progetti di riforma di quest'ultimo. Nella sua fase iniziale, la sensibilità post-moderna metteva fine all'aut-aut tra realismo e astrazione, forma e contenuto, impegno politico e disimpegno ideologico, verso una prospettiva concettuale nella quale queste antinomie venivano azzerate a favore di una nuova consapevolezza in cui coesistevano riconoscimento del mondo reale e affermazione dei mezzi per esprimerne il riconoscimento stesso. Nella fase di sviluppo, la postmodernità ha invece disgiunto questi due termini, fino a trasformarli in due vere e proprie forme antagoniste di elaborazione teorica, vale a dire realismo e autonomia, esaltandone le valenze ideologiche: da una parte l'autonomia stava a significare un atteggiamento di rifiuto nei confronti della complessità del mondo reale, mentre l'apertura verso quest'ultimo sottolineava semplicemente la sua accettazione incondizionata. In architettura questo dualismo è stato poi ulteriormente parodiato dalla contrapposizione di uno presunto storicismo contro un presunto supermodernismo, o di un presunto minimalismo contro una presunta complessità.

In questo modo è stata ignorato uno dei più importanti presupposti teorici acquisiti dalla sensibilità postmoderna e cioè la coesistenza, entro lo stesso quadro critico, di diverse istanze di ricerca, anche contraddittorie, ma tutte tese a far emergere una visione del mondo diversa da quella stabilita dalla prima modernità nella quale tutto era stato diviso in categorie ben definite come avanguardia e restaurazione, astrazione e realismo, progressisti e reazionari.

Anche il pluralismo postmoderno si è risolto in una serie di opposizioni sempre più stilistiche e ideologiche e che differentemente da quelle stabilite dall'avanguardia, sono state private di un contenuto realmente dialettico e accordate, invece, con il basso continuo dell'anything goes.
In questa situazione le rispettive posizioni di Eisenman e Koolhaas rivestono, malgrado l'individualità e la consapevolezza della loro opera, il ruolo dei due estremi e cioè dell'autonomia e del realismo, offrendo se stesse ad una critica post sempre più affamata di formule semplificatrici.

2005-10-31T23:58:00.000Z

2. Quasi contemporaneamente, quaranta anni fa, Eisenman e Koolhaas esordivano nei ruoli eterodossi che invece oggi il libro su Terragni e la mostra di Berlino istituzionalizzano come posizioni canoniche dell'architetto contemporaneo.

Nel 1963, Peter D. Eisenman terminava la sua tesi di dottorato The Formal Basis of Modern Architecture (2) nella quale analizza formalmente una serie di architetture canoniche del moderno da Le Corbusier a Wright, da Schindler a Terragni. In questo tipo di ricerca dal formato sui generis (allora non esisteva ancora il dottorato in teoria dell'architettura) Eisenman inventava qualcosa che spegneva definitivamente la tensione generalizzante che aveva alimentato l'ideologia del progetto riformista della prima modernità. In quel qualcosa, vale a dire il progetto di architettura come testo critico, la modernità veniva recuperata e successivamente frantumata entro una vasta tassonomia formale, completamente emendata dai significati attraverso i quali si era imposta come strumento di trasformazione del mondo esistente. Le basi formali di Eisenman erano quindi il progetto per una trasformazione che implodeva su se stessa, esacerbando il linguaggio architettonico nella sua concretezza di cosa, di forma-oggetto "significante" nel momento in cui azzerava risolutamente la sua presenza in quanto "significato".

Nel 1963, Remment Lucas Koolhaas iniziava la sua precoce carriera di giornalista nello "Haagse Post" de L'Aja, come responsabile della rubrica Persone, Animali, Cose nella quale solo occasionalmente si sarebbe occupato di architettura (due articoli in tutto tra il 1964 e il 1968 uno su Le Corbusier, nel quale approfittando del notevole ritardo dell'architetto francese, il reporter si era concentrato sulla descrizione degli spettatori in attesa del "Maestro"; l'altro sul visionario olandese Constant, nel quale manifestava tutto il suo sarcastico scetticismo nei confronti dell'avanguardia hippie degli anni Sessanta, nella quale, paradossalmente, sarebbero state, in seguito, situate le sue origini culturali). (3)

Anche nei primi reportage di Koolhaas, come nei testi critici di Eisenman, la tensione che anima i sogni di cambiamento totale, sfociati di lì a poco nelle gesta della generazione del '68 –generazione alla quale Koolhaas anagraficamente appartiene ma verso la quale si è sempre espresso criticamente– si disperdono nella produzione ipertrofica di dettagli apparentemente inessenziali ma che proprio in virtù della loro banalità e immediatezza espressiva prefigurano un nuovo imponente ordine narrativo capace di resistere al crollo definitivo delle "grandi narrazioni". Entrambe le posizioni elaborano il definitivo lutto della modernità architettonica che la generazione precedente, da Kahn al Team X (ma anche Archigram e gran parte dei nostalgici del nuovo) non era riuscita a scalfire nelle sue più profonde strutture ideologiche e figurative.

L'attitudine post-moderna di Eisenman e Koolhaas, già nettamente definita nei loro rispettivi incunaboli intellettuali, è consistita proprio nel trasformare la caparbietà iconica e normalizzatrice del modernismo (furono tra i pochi ad aver riconosciuto in Mies un riferimento importante prima che quest'ultimo diventasse di nuovo à la page sull'onda del recente minimalismo patinato) in una complessa macchina multifunzionale, enciclopedica quanto celibe, un po' come le macchine inventate da Martial Canterel raccontate da Raymond Roussel, nelle quali la meticolosità dei meccanismi e la supposta prodigiosità degli effetti corrisponde alla loro straordinaria, astratta, utile inutilità.

2005-10-31T23:57:00.000Z

3. Oggi questo progetto comune viene messo in scena all'interno di due icone controverse della modernità: la Neue Nationalgalerie di Mies, a Berlino ed il Terragni della Casa del Fascio di Como.

A Berlino l'intero piano terra dell'edificio miesiano, epurato di ogni tendaggio e quindi completamente trasparente da e verso l'esterno, è innanzitutto "marchiato" dalla grande scritta gialla a caratteri colanti "Content", sottotitolata: Rem Koolhaas OMA/AMO, Edifici, Progetti e Concetti dal 1996. All'interno trova posto una sterminata quantità di modelli architettonici di studio in ogni scala e materiale -spesso sistemati sulle stesse casse che li trasportavano oppure ammucchiati per terra-, di immagini fotografiche, testi esplicativi, slogan, disegni, schizzi e diagrammi stampati su carta, che rivestono bassi pannelli free-standing; e ancora libri, opuscoli, proiezioni video, campioni di materiali da costruzione, a formare un colorato mercato delle pulci di strumenti e feticci dell'architetto contemporaneo.

Statistiche e diagrammi vorrebbero dimostrare che la strategia di cambiare le carte in tavola paga anche in termini di edifici realizzati, soprattutto grazie alla fiducia degli investitori dell'estremo oriente. Dopo aver raccolto poco negli Stati Uniti, Koolhaas si è infatti rivolto al frenetico mercato edilizio cinese. Il posto d'onore tra i due setti marmorei della galleria, spetta infatti alla torre "circolare" per la televisione CCTV a Pechino -230 metri di altezza da completare entro il 2008-, uno dei loghi più sfruttati nel ricchissimo merchandising della mostra.

Ma nel profluvio di modelli di ogni scala e materiale, sono proprio i manufatti realizzati gli oggetti più misteriosi della mostra. Unica eccezione "istituzionale" è la nuova ambasciata olandese a Berlino, quasi completata e recentemente aperta alla stampa, che viene presentata attraverso le fotografie d'autore di Candida Höfer, in un'area conclusiva e tutto sommato protetta del percorso espositivo. Per il resto progetti e ricerche sono esibiti in maniera allusiva e indiretta, all'insegna della tipica roughness olandese, che disperatamente tenta di esaltare e sublimare la prosaicità dei materiali più disparati: anche i sofisticatissimi spazi Prada sono ridotti a pochi modelli di studio e qualche ironico manichino colorato; mentre nel lato opposto della sala, un campione di infisso della biblioteca di Seattle cerca di convincere che l'edificio non è di polistirolo, come la maggior parte dei modelli esposti. La Grande Dimensione e i marchingegni urbanistici ancora leggibili nei progetti che scorrevano in S,M,L,XL lasciano il posto (con poche eccezioni) ad un esasperato feticismo formale che annulla il dispositivo architettonico ed esalta l'appeal del binomio pelle-skyline, di edifici-manichini vestiti solo apparentemente prêt-à-porter.

Tutta la mostra è di fatto una immersione nel cantiere "interno" dell'Office for Metropolitan Architecture, nel suo assetto più recente. A sei anni dalla sua fondazione, AMO è infatti ancora il fratello minore della nuova famiglia Koolhaas, e le collaborazioni-contaminazioni con i mondi dell'editoria, dell'arte, della comunicazione e degli studi socio-cultural-economici, sembrano piuttosto tentativi estremi per gettare fumo negli occhi di critici e imitatori e proteggere il cuore architettonico sempre più malato della strategia koolhaasiana. Iniezioni di veleno con cui Koolhaas-Mitridate (4) si vaccina contro la perdita di identità e di status imposta all'architetto dalla instabilità crescente del mercato e delle sue regole.

L'opera di Eisenman è invece il compimento di una vicenda che risale agli studi con Colin Rowe, si è snodata per quarant'anni attraverso numerosi saggi e articoli, ed oggi assume la forma perentoria di un volume troppo annunciato per non suscitare almeno qualche delusione (5). Edito dal più sofisticato degli editori di architettura americani -quel Gianfranco Monacelli che aveva esordito nel 1994 con la riedizione dell'introvabile Delirious New York, per consacrarsi l'anno dopo con il best seller S,M,L,XL- Transformations, Decompositions, Critiques era già da tempo "condannato" allo status di evento editoriale. Al suo interno una minuziosa ed ossessiva sequenza di diagrammi assonometrici in linee rosse e nere scompongono l'articolazione formale delle facciate delle due opere di Terragni su cui l'attenzione di Eisenman da sempre si sofferma: la Casa del Fascio e la Casa Giuliani-Frigerio. Le due architetture danno corpo alle due parole chiave del post-modernismo: Trasformazione e Decomposizione. La casa del fascio rappresenta il processo di trasformazione attraverso cui la simbologia tradizionale del palazzo si dissolve in una miriade di partiti autonomi dei quali emerge, proprio in virtù della loro compressione all'interno del volume icastico del "palazzo", l'irresolubile incongruenza verso l'insieme. La Casa Giuliani-Frigerio costituisce il decomporsi degli stilemi dell'architettura moderna in forma di un testo nel quale letteralmente galleggiano alla deriva le modalità formali dell'apparenza modernista. L'idea centrale che il libro propone è quella di una articolazione del linguaggio architettonico in forma di testo critico, un'idea che molti critici nel passato hanno ricondotto alla sua origine Barthesiana. In realtà l'evoluzione del testo critico eisenmaniano è parallela a quel momento di transizione tra lo Strutturalismo e il Post-strutturalismo nel quale i "deliri scientifici" di Roland Barthes venivano trasformati, decomposti e criticati dagli studi degli allora debuttanti Derrida e Deleuze le cui vulgate hanno poi determinato, nel bene e nel male, la produzione teorica dell'architettura nelle ultime decadi. (6)

2005-10-31T23:55:00.000Z

4. Messi in scena per l'ennesima volta all'interno di due icone controverse della modernità come la Neue Stadtgallerie di Mies e la Casa del Fascio di Terragni, i progetti di Koolhaas e Eisenman declinano ancora una volta lo scontro in architettura tra Autonomia e Realtà. Ma se guardiamo nella profondità concettuale di questi due eventi ci accorgiamo ben presto che, malgrado l'esasperazione delle apparenze, resiste una identità di fondo.

Eisenman sembra aver scelto una posizione critica nei confronti della società senza riconoscerne, in apparenza, i propri codici espressivi e ricercando in un testo ad essa concettualmente remoto le forme di una sua possibile critica (che cosa ci poteva essere di più remoto delle forme terse e astratte della Casa del Fascio dal contesto culturale dell'America dei primi anni sessanta e nei confronti di quello attuale). Ma i modi di questa critica sono estremamente attenti al verosimile critico del momento. Eisenman, da sempre, pone il suo lavoro su uno sfondo ben calcolato registrando tempestivamente le mode culturali, prima lo strutturalismo e la linguistica chomskyana, poi il post-strutturalismo da Derrida a Deleuze, passando per il post-critical di Somol e Kwinter dopo aver esaurito prima il formalismo di Rowe e poi l'alleanza con Tafuri (a cui sembra tornare oggi, abbandonando nel frattempo i digitalisti al loro destino). Oggi che si profila una situazione politica sempre più difficile e certamente lontana dagli entusiasmi per la globalizzazione che avevano accompagnato l'ascesa del digitale, il ritorno ad icone cupe come la Casa del Fascio non è del tutto casuale.

Koolhaas, al contrario, sembra aver scelto il ruolo di colui che accetta i codici espressivi attraverso i quali si esprime la società senza nessun tentativo di opporre ad essa la minima frizione culturale. Ma è proprio questa accettazione senza riserve che costituisce la propria assolutezza, paradossalmente e progressivamente sempre più immune a tutte le mode culturali proprio perché annullate nell'adesione piena e senza remore alla logica stessa della moda: cambiare sempre. Come Eisenman, Koolhaas ha inumidito il proprio dito per sapere sempre da che parte tira la corrente. Ma al contrario di Eisenman -che ha sempre dissimulato questa realtà dietro la presunta capacità dell'architettura di essere autonoma- egli ha eletto il cambiamento imposto dalla moda, a centro dichiarato del suo lavoro, antidoto alla temuta obsolescenza dei modelli architettonici -vedere a tal proposito il paradossale, anche se ironico, tentativo di definire, nella sezione della mostra "Patent Office", il brevetto delle strategie architettoniche e con esso rivendicarne "l'eternità"-, metodo e materia prima non mediata da null'altro che dalla sua brutale velocità di prodursi e di consumarsi.

Al di là questa differenza che da sempre alimenta gli stereotipi del tipo autonomia contro populismo, resistenza contro mode, buoni contro cattivi (a seconda se l'accettazione dello status quo sia di moda oppure no), ciò che accomuna Eisenman e Koolhaas è, da una parte, il disperdersi nella molteplicità sia di riferimenti teorici che di riferimenti alla realtà e dall'altra di consumare questa dispersione in gesti fortemente iconici e monumentali. Il concetto di molteplicità a cui hanno indubbiamente fatto ricorso sia Eisenman che Koolhaas è da loro declinato non solo facendo ricorso alla forza liberatoria di questa parola magica, ma anche mostrando la sua eventuale negatività (sottraendosi così ai vari simbolismi facili che invece i loro seguaci hanno sviluppato copiando male i loro atteggiamenti). Molteplicità, dunque, come espressione terminale dell'aspirazione al nuovo come forma estetica del progresso, riducendo quest'ultimo ad uno spettro cupamente iconico (vedi l'ammirazione di entrambi verso il cinema di Pasolini e Antonioni).

Il progetto postmoderno di Eisenman e Koolhaas va dunque via via esaurendosi nel formato del commentario che altro non è che la riduzione dell'architettura ad una valenza iconica, contenutistica, metaforica che rimanda sempre a qualcosa altro da sé, liberandosi da se stessa, consumando immediatamente i propri riferimenti e rendendo sempre più incomprensibili i suoi fini.

2005-10-31T23:54:00.000Z

5. È quindi significativo che ciò che è stato condiviso da Eisenman e Koolhaas emerga in tutta la sua forza retrospettiva nello stesso momento, quasi a sancire il loro compiersi non più come l'ennesimo cambio di stagione ma come vero e proprio fenomeno storico riconosciuto dagli autori stessi attraverso la solennità con la quale hanno celebrato l'evento.

Eisenman pubblica un libro che ha praticamente annunciato per quasi quaranta anni facendo diventare nel frattempo la virtualità del libro, alimentata e procrastinata da tutte le sue opere, testi, lezioni, conferenze, l'oggetto stesso dell'opera.
Ora che è pubblicato, il libro su Terragni ha cristallizzato il divenire del suo lavoro in una forma monolitica, finale, monumentale che improvvisamente svela come il percorso dell'instancabile innovatore sia qualcosa che non porta da nessuna parte se non all'inizio di se stessi. Una volta che apriamo il libro, il racconto di questo inizio, l'analisi formale della Casa del Fascio e della casa Giuliani Frigerio, si frantuma nell'accuratezza maniacale con la quale l'edificio è analizzato, decomposto, criticato, relativizzato ed infine dissolto nella molteplicità dei suoi riverberi formali. In questa operazione emerge una delle caratteristiche concettuali più profonde dell'attitudine post-moderna e cioè che all'esasperata chiarezza della parte, del frammento, dell'individuo, corrisponde l'illeggibilità dell'insieme.

Koolhaas sceglie l'acropoli di Mies per una resa dei conti finale con la città che lo ha più ispirato e più frustrato durante la sua carriera di architetto e esploratore urbano, e che gli ha offerto lo spettacolo post-moderno per eccellenza, ovvero il muro di Berlino: un'architettura inclassificabile, al di là del bene e del male, contraddittoria e minimalista e finalmente liberata da tradizionali scopo riformisti.

Ma Berlino è stata per Koolhaas anche la città che ha assunto le forme postmoderne più idiote, vale a dire quelle della negazione della sua storia recente in nome di una Prussia high-tech che ha completamente disneyficato la sua immagine e che ha trovato nell'architetto olandese, in tempi non sospetti, uno dei pochi censori. La scelta di racchiudere definitivamente la propria opera, nella teca miesiana -da cui lo sguardo del visitatore può spaziare verso gli esiti di quel masterplan per Potzdamerplatz che Koolhaas, più di dieci anni fa, nella famosa lettera aperta al Frankfurter Allgemeine, definiva "banale, provinciale e soprattutto amatoriale"- sembra fatta apposta per far risultare ancora più aggressiva e indigesta la dispersione totale del proprio lavoro, nel quale il gesto iconico miesiano deflagra definitivamente in una miriade multiforme di plastici, grafici, diagrammi, photoshop, fotografie, loghi e architetture come nel finale di Zabriskie Point. Non c'è, infatti niente di più corretto che sovrapporre un allestimento cacofonico alla severa geometria cartesiana di Mies. Ma l'allestimento di Content, proprio per il suo contesto e per le forme irripetibili, va leggermente oltre la soglia dell'anything goes declinando quest'ultimo in un'accezione vagamente tragica senza comunque abbandonare i toni da farsa. (7)

Portando alle estreme conseguenze i loro ruoli, l'autonomista Eisenman e il verista Koolhaas finiscono per sovrapporsi nel medesimo luogo e cioè quello di un progetto deliberatamente e coscientemente senza speranza, senza futuro, straordinariamente cupo, che abbandona definitivamente la rassicurante maschera del supermodernismo che la critica gli aveva confezionato e si mostra in tutto il suo pessimismo aggressivo.

Forse è proprio questa caratteristica che rende di assoluto interesse queste due opere e che le salva dalla piattezza del discorso attuale tutto assorbito dai vari regionalismi nazionalistici e dagli hyper e super, prefissi-anabolizzanti di uno "sperimentalismo" progettuale sempre più a corto di coscienza teorica. Allo stesso tempo è proprio l'estremismo autobiografico di queste due opere che dovrebbe scoraggiare la loro assunzione ad esempi o peggio modelli. Una loro normalizzazione all'interno di facili vulgate -come è già successo con le infatuazioni digitali di Eisenman e il pragmatismo dissimulato di Koolhaas- farebbe ricadere queste testimonianze nella solita opposizione di autonomisti contro realisti, puristi contro veristi, minimalisti contro inclusivisti, utopici contro pragmatici, bianchi contro grigi, astratti contro concreti, nuovi contro vecchi, buoni contro cattivi. Una opposizione che, in fin dei conti, altro non è che il regime bipolare delle opposizioni post-moderne, che va ora collocato nella giusta prospettiva storica, senza illusioni che questo possa fornire un appiglio sicuro di fronte alla svolta che si sta oramai lentamente profilando ma con la certezza che sia il modo più interessante e costruttivo per attraversarla.

Pier Vittorio Aureli, Gabriele Mastrigli

POLÍTICA

2005-10-31T00:34:00.000Z

do Gr. politiké

s. f.,
ciência do governo das nações;

arte de dirigir as relações entre os Estados;

princípios que orientam a atitude administrativa de um governo;

conjunto de objectivos que servem de base à planificação de uma ou mais actividades;

fig.,
astúcia;

maneira hábil de agir;

civilidade.

10/5/1968

2005-10-30T22:57:00.000Z

2005-10-30T22:51:00.000Z

2005-10-30T22:50:00.000Z

The Sacrifice of Iphigeneia

2005-10-30T22:43:00.000Z

2005-10-30T22:40:00.000Z

2005-10-30T22:39:00.001Z

2005-10-30T22:39:00.000Z

2005-10-30T22:38:00.000Z

HUBERT ROBERT II

2005-10-30T22:32:00.000Z

Hubert Robert

2005-10-30T21:39:00.000Z

Superficial

2005-10-30T21:34:00.000Z

do Lat. superficiale

adj. 2 gén.,
relativo a superfície;

que está à superfície;

fig.,
pouco profundo;

pouco sólido;

pouco fundamentado;

sem descer a minúcias;

leviano;

ligeiro;

aparente.

do Lat. architectura

2005-10-30T21:28:00.000Z

Erótico

2005-10-30T21:23:00.000Z

do Lat. eroticu < Gr. erotikos, relativo do amor

adj.,
relativo ao amor físico, ao prazer sensual;

lascivo;

sensual;

lúbrico.

Belo

2005-10-30T21:20:00.000Z

do Lat. bellu

adj.,
que tem formosura, harmonia, perfeição;

bonito, lindo;

que agrada aos olhos, que desperta agradavelmente os sentidos;

bem feito, bem acabado, bem construído;

esplêndido;

magnífico;

óptimo;

excelente;

importante;

considerável;

que apraz à inteligência e ao coração como obra de arte;

generoso;

elevado;

nobre;

s. m.,
perfeição, o que eleva o espírito;

o que causa admiração e agrado;

interj.,
muito bem!.

Chique

2005-10-30T21:18:00.000Z

do Fr. chic

adj. 2 gén.,
elegante no trajar;

esmerado;

catita;

peralta;

casquilho.

Sensualidade

2005-10-30T21:16:00.000Z

do Lat. sensualitate

s. f.,
qualidade do que é sensual;

lubricidade;

volúpia;

lascívia.

2005-10-30T01:15:00.000Z

2005-10-30T01:05:00.000Z

A donzela que era irmã de sete gênios

2005-10-29T14:45:00.000+01:00

Conto persa

Era uma vez, no alto de uma montanha, no antigo Irã, que morava uma donzela que foi adotada por sete gênios que a encontraram na floresta, enquanto caçavam. Levaram-na ao castelo onde viviam e ali foi criada por uma velha ama até fazer 17 anos.
Era o dia de seu décimo sétimo aniversário, e estava tão formosa como a mais adorável princesa da terra. Nesse dia, ao olhar pela janela, viu alguém se aproximando pela pequena estrada que conduzia ao castelo.
Ama! ama! Que coisa é essa que vem subindo pela colina em direção ao castelo? Nunca vi nada parecido em toda minha vida.
¡Senhorita Fátima! – gritou a criada, que era uma mulher horrorosa, com uma verruga na cara – Afaste-se da janela. Isso que estás vendo é um ser humano e não deves falar com ele porque teus sete irmãos ficariam furiosos.
Bobagem ama! – disse Fátima, que era bastante decidida e gostava de fazer coisas à sua maneira. Vou abrir a janela e o chamarei, pois parece cansado. Tenho certeza de que está perdido e faminto.
A criada começou a falar e falar, mas Fátima não lhe prestou a menor atenção e, abrindo a janela, chamou o viajante com melodiosa voz:
Entre no castelo ser humano para que possa descansar e recuperar forças comendo e bebendo algo. Estou só, pois meus irmãos estarão todo o dia caçando.
O estrangeiro era um príncipe chamado Nureddin, que havia perdido seu cavalo ao passear pelas redondezas. Nureddin não pode evitar maravilhar-se com aquela formosa jovem que o convidava do alto do castelo. A criada abriu as portas e, meia hora depois, Nureddin se encontrava sentado com Fátima comendo uvas, queijo e delicioso pão.
Fátima estava encantada com o jovem. Fez centenas de perguntas e ele falou do mundo que havia além do castelo.
Preciso conhecer essas maravilhas – disse ela. Ah... se meus irmãos desejassem partir...!.
De nenhuma forma, jovem ama Fátima – repreendeu a criada que os servia – A senhorita sabe que meus senhores nunca a deixarão partir do castelo, pois eles são muito zelosos e dariam morte a este humano se o virem aqui.
Então eu mesma descobrirei a maneira de fugir do castelo – declarou Fátima. Assim verei as maravilhas do mundo descritas por este jovem.
O príncipe não cabia em si de felicidade e prometeu a Fátima que a levaria ao reino tão pronto tivesse descansado. Porém, antes que Fátima pudesse dizer algo, foram ouvidos gritos que vinham da entrada e latidos de cães, mesclados a relinchos de cavalos.
Oh, ser humano! – gritou a criada -. Esconda-se nesta arca pois meus senhores voltaram e te farão em pedaços no momento que te virem.
Ainda que ela fosse um gênio e também detestasse os humanos, sabia que a sua jovem ama havia gostado do jovem e por isso queria ajudá-lo.
Imediatamente o príncipe entrou na arca e Fátima o fechou com mão nervosa. Apenas tinha se escondido, a porta se abriu e os sete irromperam na sala.
Irmã Fátima! Irmã Fátima, que temos para comer? – vociferou um deles, dando inicio a um monumental barulho de vozes e risadas, enquanto tiravam suas enormes botas. Fátima e a criada ajudaram, nervosas, a tirarem os casacos de pele.
- Ama, traga vinho. Estamos ardendo de sede!.
A velha saiu apressada para cumprir a ordem.
De repente os gênios, um depois do outro, começaram a fungar com seus enormes narizes e gritaram enfurecidos:
Um homem, um homem! sinto o cheiro de um homem!.
Fátima ficou pálida e seu coração bateu violentamente. Dentro da arca o príncipe se moveu e se cobriu com roupas para não ser descoberto.
- Alguém esteve aqui irmã Fátima, onde está?-. Todos os gênios se levantaram e começaram a gritar furiosos. Iniciaram uma febril busca de um quarto a outro, abrindo todas as portas, cheirando e bufando como bestas selvagens.
Estavam tão excitados que não lhes ocorreu, num primeiro momento, olhar a arca e Fátima, aproveitando que estavam noutra sala do castelo, castelo, ajudou o príncipe a sair.
Depressa, depressa, vou mostrar-te um caminho secreto para sair do castelo. Se não foges, meus irmãos te farão em pedaços!
A noite estava caindo e se ouvia os gênios enfurecidos, verificando sala por sala de todo o castelo. Fátima começou a sentir medo. Os dois correram de mãos dadas em direção ao fogão e ali ela o ajudou a entrar na chaminé.
-Vem comigo Fátima!, vou te libertar deste terrível lugar - sussurrou o príncipe -. Ela assentiu silenciosamente. Assim subiram pelas pedras da chaminé, até que finalmente os recebeu uma noite carregada de estrelas.
- Onde estão os cavalos? - perguntou o príncipe com tom de urgência. Fátima o conduziu ao estábulo. Silenciosamente, como duas sombras, eles deslizaram por detrás do castelo. Os criados das cavalariças repartiam os dinheiros dos roubos do dia e não viram como um par dos melhores alazões eram retirados por Nureddin.
Quando estavam montados, o barulho dentro do castelo aumentou e os sete gênios viram, à luz da lua, como fugiam os dois jovens, galopando através dos enormes portões de entrada.
- Atrás deles! – rugiu o mais velho – vamos trazê-los vivos e os assaremos como duas galinhas!.
Os cavalos galoparam como o vento, montanha abaixo, como animais encantados que eram. Contudo, logo, vieram os sete gênios montando cavalos igualmente ligeiros e fortes.
-Fátima volta. Perdoamos, porém deixa-nos matar este humano!
A jovem, assustada, podia ouvi-los gritando e sabia que não passaria muito tempo até que os irmãos a alcançassem. Então ela revistou seu bolso e encontrou uma semente mágica, e a lançou por cima de seu ombro esquerdo. No mesmo instante, uma enorme planície de espinhos surgiu entre os gênios e os fugitivos.
Os cavalos dos gênios não puderam correr como antes, pois os espinheiros se enroscavam em suas patas e os atrasavam, mas ao cabo de meia hora já estavam em seu encalço e Nureddin perguntou:
-Fátima! que vamos fazer? Temos que detê-los pois estamos ainda a meio caminho do reino de meu pai, no qual chegaremos ao amanhecer, se os gênios não nos alcançarem.
-Não tenhas medo! – disse Fátima com bravura, e buscando mais uma vez dentro de seu bolso – creio que posso fazer algo -. E lançou por cima de seu ombro esquerdo uma pinha. Imediatamente surgiu um incrível bosque de árvores e os fugitivos puderam galopar sem ser vistos.
Os intrépidos animais os levaram cada vez mais próximos às terras do príncipe. Fátima, com os cabelos flutuando ao vento, começava a sentir-se a salvo quando o príncipe olhou para trás e gritou:
-Ah! Nos alcançam de novo. Nos apanharão dentro em pouco a menos que algo os detenha..
Fátima buscou em seu bolso, e já caía em desespero quando seus dedos se fecharam sobre um grão de sal. Jogou-se para trás e imediatamente um espumoso mar surgiu detrás dos cascos de seu cavalo e nele caíram os gênios e seus cavalos afogando-se, pois os gênios não nadam bem em água salgada.
Fátima e Nureddin cavalgaram um pouco mais e quando o dia estava nascendo chegaram à bela cidade de Nashapur.
Ali o palácio real brilhava com esplendor de ouro e turquesa, com pavões nas alamedas do jardim exibindo cheios de pompa suas esplêndidas plumas.
Então os soldados das muralhas, vendo o príncipe se aproximar, fizeram soar as trombetas de prata incrustadas de raras pedras preciosas.
Fátima foi recebida como uma princesa, e casou-se com o príncipe numa esplêndida festa que durou sete dias e sete noites.
Os cavalos encantados que os levaram até ali desapareceram quando a lua estava cheia. Eles sabiam que sua jovem ama era, apesar de tudo, um ser humano, e preferiam viver a serviço dos gênios, pois esta é a lei mágica estabelecida quando o mundo começou através de Salomão, rei dos magos e das bestas encantadas, sobre quem seja a paz.

No Litoral Alentejano

2005-10-29T14:36:00.000+01:00

O programa aponta a construção de quatro casas e um tanque. Esta casa é a primeira unidade. O tanque, sabe-se, será num quadrado, em reboco caiado onde se afunda uma piscina e se rasga uma linha para um duche. No conjunto, as casas terão implantações simples escolhidas pelos vários donos. Esta primeira unidade é de implantação quadrada. Um programa que privilegiava um espaço principal em duas áreas. Decidiu-se dispor esta sala em torno de um pátio que a ilumina indirectamente. Os compartimentos secundários são “encaixados” no interior das paredes muito espessas que confinam as salas. Estas áreas sobrelevadas no chão e rebaixadas no tecto secundarizam-se, impondo-se mais como limites que transformam o volume puro exterior no espaço principal pretendido.

Grande Museu Egipcio

2005-10-29T14:34:00.000+01:00

Património da humanidade, único e irrepetível, o sítio é também, sob a acção do homem e da natureza ao longo de cinco mil anos, um conceito em discreto e contínuo ajustamento. A leitura do sítio requer um contínuo cruzamento de referências: entre a arquitectura e a arqueologia, entre a obra e a ruína, entre a construção e o escavo, entre o visível e o invisível. A identidade do sítio forma-se numa quase paradoxal relação entre a sublime evidência e a subtil evanescência. A proposta adopta esse delicado equilíbrio como premissa e objectivo da intervenção, procurando estabelecer com o sistema presente uma continuidade de ordem conceptual. Propõe-se um facto arquitectónico singular, que se exprime a diversas escalas e que consolida uma estratégia de apropriação do território: define-se uma linha que conduz a um ponto, abre-se uma depressão que se contrapõe a uma emergência. O projecto acaba por desenhar-se em torno de uma certa ideia de vazio, ou de silêncio. Fundamentalmente, a proposta procura apontar um sentido, mediar uma relação, abrindo o espaço e reservando o tempo necessários ao encontro do Homem com a sua própria História.

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Alcácer do Sal

2005-10-29T14:22:00.000+01:00

Num território de pinhal aparentemente infinito, a implantação da casa assinala um ponto. A sua construção estabelece e modela um limite, entre o interior e o exterior. Essa fronteira define-se por recurso a espaços intermédios, cujas formas evocam arquétipos reconhecíveis da arquitectura popular. Mas ao contrário do que é habitual, os volumes assim definidos encerram um espaço externo, que é envolvido pelo espaço interno. Como peças plasmadas nas faces trocadas de um molde, interior e exterior mantêm entre si uma relação directa, através dos vãos praticados nas paredes. Estes espaços de transição inscrevem-se na implantação quadrada da casa, recortando o volume de construção. O programa organiza-se num contínuo espaço aberto, em que os usos são sugeridos por aquela conformação e viabilizados por pequenas áreas de apoio, encerradas. Pelo exterior, a construção reveste-se em todos os planos de reboco branco. No perímetro que recorta o céu, define-se um frio coroamento em pedra, interrompido por linhas perpendiculares que captam os quentes raios da luz solar.

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humanizado

2005-10-29T14:14:00.000+01:00

2005-10-29T14:13:00.000+01:00

2005-10-29T14:04:00.000+01:00

Começo a ficar farto e enjoado de tanta euforia formal... a descrição do blog é a sintese das criticas que foram feitas ao longo destes 6 meses... é péssimo mas por outro lado é optimo. É bom que não saibam nada de mim.

2005-10-29T13:59:00.000+01:00

2005-10-29T13:54:00.000+01:00

2005-10-29T13:52:00.000+01:00

2005-10-29T13:50:00.000+01:00

2005-10-29T13:47:00.000+01:00

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Um regresso...

2005-10-29T13:43:00.000+01:00

Pensei que tinha acabado.

Ralph Lauren

2005-10-24T21:54:00.000+01:00

O Futuro não existe... simplesmente é continuação do passado.

2005-10-24T21:46:00.000+01:00

REABILITAÇÃO DA CIDADE BRANCA

2005-10-22T08:18:00.000+01:00

A Cidade Branca ficou deserta e vai ser reabilitada. Neste momento estou com a agenda completa mas em breve vai surgir aqui neste endereço um condominio fechado com vista para o mar.

Estava a pensar criar um portal minimalista flexivel que criava uma ligação para um index...

TORGA

2005-10-19T23:14:00.000+01:00

Mago respirou fundo. Abriu o nariz e encheu o peito de ar ou de luar, não podia saber ao certo, porque a noite era clara como o dia e parada como uma montanha. Mas fosse de frescura ou de luz a onda que bebera num trago, de tal modo o inundou, que em todo o corpo lhe correu logo um frêmito de vida nova. Esticou-se então por inteiro, firmado nas quatro patas, arqueou o lombo, e deixando-se ficar assim por alguns instantes, só músculos, tendões e nervos, com os ossos a ranger de cabo a rabo. Arre, que não podia mais! Aquele mormaço da sala dava cabo dele. Deixava-o sem ação, bambo, mole e morno como o cobertor de papa onde dormia. A que baixezas a gente pode chegar! Ah, mas tinha que acabar semelhante degradação! Não pensasse lá agora a senhora D. Maria da Glória Sância
que estava disposto a deixar-se perder para sempre no seu regaço macio de solteirona. Não faltava mais nada! E, se lhe restavam dúvidas, reparasse no que estava a acontecer naquele momento: ela a ressonar sozinha, na cama fofa, enquanto ele enchia os pulmões de oxigênio e de liberdade. É certo que a deixara primeiro adormecer, e só então, brandamente, deslizara de seus braços para o tapete e do tapete para a rua, através do postigo da cozinha. Uma questão de delicadeza, apenas. Porque, afinal, não havia vantagem nenhuma em fazer as coisas à bruta e ofender quem só lhe queria bem... Que diabo, sempre a senhora D. Maria Sância, a que até um fio de oiro lhe comprara para o pescoço! Que, considerando bem, por essas e por outras é que chegara àquela linda situação...
- Ouvi dizer que já nem sardinhas comes?!
- Essa agora! É todos os dias...
- E que nunca mais caçaste?
- Ainda esta manhã...
Piadinhas do Lambão. É claro que os mimos de D. Sância lhe haviam deformado o gosto... Metia-lhe os petiscos ao focinho, tentava-se! E havia por onde escolher, de mais a mais! Quanto a ratos, que necessidade tinha de perder o tempo, debruçado três horas sobre um buraco, sem mexer sequer a menina dos olhos, à espera dum pobre diabo qualquer que ressonava lá no fundo? Deixá-los viver! As coisas são o que são. Em todo o caso, ainda comia a sua pescada crua e deitava honradamente a mão a uma ou outra borboleta branca, sem falar nas andorinhas novas e nos pardalecos que filava por desfastio na primavera. Que demónio!
- Mas que não saias de casa, sempre agarrado às saias...
Na verdade, saía pouco. Outros tempos, outros hábitos. Banqueteava-se e ficava-se pelas almofadas... Digestões difíceis, vinha-lhe um migalho de sonolência... Às vezes tentava reagir. Mas o raio da velha, mal o via pôr o pé na soleira da porta, perdia a cabeça! Parecia uma sineta!
- Mago! Mago! Bicho, bichinho!
Regressava aos lençóis, claro. Contrariado, evidentemente. Mas quê! Era o pão... O pãozinho na boca! Que remédio senão torcer caminho e, com as unhas discretamente recolhidas, continuar as carícias de algodão em rama no cachaço da dona...
- E que deixaste a Faísca!...
- Eu?
- Que anda metida com o Zimbro... Pelo menos é o que consta. Que teve até cinco pequenos dele...
- Meus! Muito meus! Do meu sangue!
Pantominice. Um triste chanato na honra do convento. Paleio de chavelhudo manso... a ninhada pertencia inteirinha ao Zimbro. Até pela pinta se via. Todos com o mesmo olhinho remelão... O que ele era era um parrana, um infeliz, embora o não confessasse. Os mimos de D. Sância tinham-no desgraçado. Ah, mas a coisa ia mudar de figura! Estava farto de ser desfeiteado. Ainda há pouco... chegara-se ao pé da mulher, disposto a impor sua autoridade.
- Ouve lá: disseram-se que mos andas a pôr para aí com todo mundo?
E recebe esta pelas ventas:
- Bem haja eu!
- Bem hajas tu?!
- Nunca guardei respeito a maricas!
Só a tiro! Mas a verdade é que a Faísca tinha razão. Lá de ano a ano é que vinha procurá-la, e isso de gado fêmeo quer assistência.
Além disso, pesadão, desconsolado. E até esquecido dos ganidos dessas horas... Uma vergonha!
- Aparece logo à noite, pelo Tinoco... Há reunião. E adeusinho...
- Adeus, Lambão.
Foi no quintal, à tarde, quando a D. Sância dormia a sesta. O Lambão, empoleirado no muro, rondava a cozinha da vizinhança, onde assavam carapaus. Por acaso chegara à janela nesse momento, vira-o e fizera-lhe sinal. E o outro, de boa ou má fé, abrira o saco. Mas há males que vêm por bem. Depois da conversa, pensara maduramente no caso, e ali estava agora disposto a ressuscitar daquela vida perdida em que o destino o metera.
Sim, ali estava, a dois passos do Tinoco, o clube da gataria de meia-idade. Bem situado, com saída para dois bairros da cidade, fora fundado pelo maior valdevinos da geração: o Hilário. Era um telhado corrido, quase plano, amplo, alto, mas de onde se podia cair de qualquer maneira numa aflição. Um achado. Como a casa servia de armazém, o Hilário viu de relance as condições do local. E logo no outro dia, os beijos, as mordedelas, os arranhões e os queixumes do cio foram ali.
Bons tempos esses! Namorava então a Boneca, uma gatinha borralheira de a gente se perder.
- Ora viva!
- Miiau...
- Seja bem aparecida, a minha bonequinha!
- Miiau...
Mimo da cabeça aos pés. Mas um rebuçadinho! Depois enrodilhara-se com a Moira-Negra, um coiro velho, curtido e batido. Cada guincho que abria a noite!
- Cala-te lá com isso, mulher!
Isso calava ela! Acabou por se aborrecer. Por fim veio a lambisgóia da Perricha... Uns trabalhos. Ciúmes, fraqueza, dores de cabeça, o diabo!
- Matas-te, filho, arruinas-te...
Palavras sensatas da mãe.
- Muda de vida, homem! Essa excomungada leva-te à sepultura.
Mas quê! O vício pode muito.
Até que a mãe morreu de velhice e desgosto, a Perricha desapareceu do bairro e ele foi cair por acaso no quintal da D. Sância.
- O bichinho está doente. Se calhar é fome...
E a ternura da senhora nunca mais o largou. A princípio ainda tentou reagir, mas, por fim, o corpo, o miserável corpo, acostumou-se ao ripanço. A parva da santanaria cuidava que era amor correspondido. Palerma! Amizade sincera não é com gatos. Simplesmente, quem brinca aos afogados, afoga-se. Com o andar do tempo, a moleza foi tomando conta dele... E pronto. Quando reparou, estava perdido. Às vezes tinha tentações do inferno. Infelizmente, as vidas iam ruins. Virava-se um balde de restos, e não se aproveitava uma espinha. Que remédio, pois, senão contemporizar... Mas cara aposentadoria! Considerando bem, melhor fora que o estafermo de solteirona nunca lhe tivesse aparecido. Mais valia andar pelado e a cair de fome e ser capaz de responder ao pé da letra aos sarcasmos que agora lhe atiravam.
- Olha o Mago!... Olha o milionário!...
O patife do Tareco. Era de o derreter logo ali! A desgraça é que não podia passar da mansa indignação que o roía. Nem forças, nem coragem para mais. E, logo por azar, com o clube à cunha! Parecia de propósito. Raios partissem a D. Sância, e mais quem lhe gabava as almofadas! Por causa delas, pouco faltava para lhe cuspirem na cara!
- Com que então de visita aos bairros pobres? Obra de assistência ao desvalidos, não?
Até o bandido do Zimbro. Vejam lá! O engraçado! Não contente de lhe roubar a mulher, de lhe pregar um par deles do tamanho duma procissão, vinha ainda com provocações à vista de toda a gente. Ah, mas estava redondamente enganado, se cuidava que não recebia o troco devido.
- O cavalheiro seja mais delicado...
- Reparem nas falinhas dele... A tratar os amigos por cavalheiros!
- Amigos? Eu não tenho amigos da sua laia!
- Pesam-lhe na testa, coitado!
Desembestou. Cego da cabeça aos pés, atirou-se ao abismo. Infelizmente as ensanchas do Zimbro eram outras. Tinha raiva, tinha dentes, tinha unhas e fôlego. Contra tais armas, que podia a simples indignação dum pobre mortal, gordo e lustroso? Servir de bombo da festa... É que nem a primeira acertou! Ágil e musculado, e com a maleabilidade de uma cobra, o inimigo furtou-se à sua fúria, e ripostou a valer ao golpe esboçado. Depois, foi o bom e o bonito! A seguir, uma saraivada de investidas traiçoeiras, meia dúzia de navalhadas de liquidar um homem. Só visto! No fim da luta, quando já não podia mais e se confessou derrotado, sangrava e gemia tanto, que até um polícia, em baixo, na rua estreita, se comoveu. O clube, esse, parecia doido de alegria. A Faísca rebolava-se no chão, de contente.
Fugiu desvairado pelos telhados. A lua, cada vez mais branca lá no alto, olhava-o com desdém. A cidade, adormecida, parecia um cemitério sem fim. Da torre duma igreja, saía um pio agoirento.
Jogara naquele lance o resto da dignidade. E perdera. Dali por diante, seria apenas uma humilhação, sem esperança. Ele, que tivera nas mãos possantes e nervosas o corpo fino e submisso da Boneca, ele, o escolhido da Moira-Negra, ele, o companheiro de noitadas do Hilário, ele, Mago, relegado definitivamente para o mundo das pantufas e dos tapetes! Proibido para o resto da existência de pensar sequer numa baforada da úmida frescura que agora lhe atravessava as ventas e lhe deixava cantarinhas no bigode... Condenado para sempre ao bafio da maldita sala de visitas da D. Sância! Negra sorte! E tudo obra do coirão da velha... Se não fosse ela, em ver de ir ali esquadrilhado e a mancar da mão esquerda, estaria no Tinoco a soltar ganidos com os outros, depois de ter feito o Zimbro em pedaços... Assim, arrastava-se penosamente por aquele caminho de desespero, tal e qual um moribundo a despedir-se da vida... Miséria de destino! Vexado, vencido, retalhado no corpo e na alma...E tudo obra do estupor da sanataria!
Vinha rompendo a manhã. Um sino ao longe deu cinco horas. Abriam-se as primeiras janelas. Grandes laivos avermelhados anunciavam a chegada próxima do sol.
Parou. Lambeu a pata doente e sacudiu-se, num arrepio. Uma lassidão profunda começava a invadi-lo. Maldita D. Sância! Se nunca tivesse conhecido a tal sujeita...
Olha, olha, a enevoar-se-lhe a vista! Queriam ver que ia desmaiar?!
Encostou-se a uma chaminé, e ficou algum tempo sem dar acordo de si, a arfar penosamente. Até que uma onda de energia o trouxe de novo ao mundo. Arregalou os olhos. Estava melhor, felizmente! Já enxergava claro outra vez. Podia continuar.
Em que trabalhos o metera o raio da senhoreca! E louvar a Deus safar-se com vida da brincadeira... Coça valente... Por um triz que não se ficava... Muita resistência tinha ele ainda!
A alguns metros apenas do jardim da casa, cuidou que tornava a desfalecer. E só então é que reparou: deixava um rastro de sangue por onde passava...
Fez das tripas coração e lá conseguiu equilibrar-se e chegar ao pequeno muro que vedava o paraíso da sua perdição. Saltava? Não saltava? Que infâmia, regressar aos mimos da D. Sância! Que nojo! Que ordinarice!
Mas a que propósito vinham agora as perplexidades e as recriminações? Sim, a que propósito? Fartinho de saber que nem sequer lhe passara pela cabeça a idéia de resolver o caso doutra maneira! Ao menos fosse sincero! De resto, que esforço concreto fizera para se libertar? Nenhum. Ainda não havia uma dúzia de horas, ouvira a voz de Lambão como um eco da própria consciência... E, afinal, ali estava outra vez! E viera de livre vontade... Ninguém o obrigara... Já roído de remorsos? Ora, ora! Outro fosse ele, nem aquela casa encarava mais. E voltara! Sim, voltara miseravelmente... E à procura de quê? Da paz podre, dum conforto castrador... Que abjeção! Que náusea!
E, sem querer, sem poder aceitar a sua degradação, Mago entrou pelo postigo da cozinha e foi-se deitar entre os braços balofos da D. Sância.

Deus e o homem

2005-10-19T23:08:00.000+01:00

S. Kierkegaard

O homem que se interessa só ligeiramente e de raro em raro por sua afinidade com Deus, mal pode pensar ou sonhar que se acha de tal forma intimamente ligado a Deus, o que Deus se acha de tal forma perto d’Ele, que existe uma relação recíproca entre ambos: quanto mais forte é o homem, mais fraco é Deus; mais fraco é o homem, mais forte é Deus nele. Todo homem admite a existência de Deus, naturalmente pensa nele como o Mais Poderoso, como Ele o é eternamente, a criação é como nada; tal homem, porém, mal pensa na possibilidade de conexão mútua. Mas o Deus amoroso, que em amor incompreensível te criou a ti para seres algo para Ele, amorosamente exige algo de ti.

Aqui temos a conexão recíproca. Se o homem, egoisticamente, conservar aquilo que o amor fez por ele, e desejar egocentricamente ser algo, então, num sentido terreno, ele é forte – mas Deus é fraco. E é como se o pobre Deus quase fosse logrado: como amor incompreensível, Deus foi adiante e fez o homem algo – e logo depois o homem ludibria Deus e conserva aquilo como se fosse dele próprio. O homem terreno confirma-se na noção de que é forte, e é ativado talvez pelo julgamento profano de outras pessoas na mesma suposição, talvez por presumir que pode transformar a face do mundo – mas Deus é fraco. Por outro lado, se o homem abandonar esse algo, a independência, a liberdade de agir por si mesmo, que o amor lhe outorgou; se essa perfeição de seu desejo consiste em existir para Deus ele não abusará, tomando-a em vão; se Deus aliás, o auxiliar nessa veneração por meio de sofrimentos amargos, ele é fraco – mas Deus é forte. Ele, o homem débil, abandonou inteiramente este alguma coisa em que o amor o transformou, admitiu sem reservas que Deus tirou dele tudo o que era para ser tomado. DEUS somente espera o homem dar terna e humildemente seu jubiloso consentimento, e com isto entregar-se de maneira total, então ele é completamente fraco – e Deus é mais forte. Para Deus só há um obstáculo: o egoísmo do homem, que está entre Ele e o homem como a sombra da terra quando produz eclipse da lua. Se existe este egoísmo, então o homem é potente, mas sua força é a fraqueza de Deus; se o egocentrismo é inexistente, então o homem é fraco, e Deus poderoso; quanto mais fraco se torna o homem, mais forte Deus se torna.

Contudo, se é assim, então em outro sentido, no verdadeiro sentido a relação está invertida; e com isto chegamos à felicidade.
Pois aquele que é forte sem Deus, é precisamente o que é fraco. A força pela qual um homem permanece só pode ser comparada à força de uma criança. Mas a força pela qual um homem permanece só em Deus é fraqueza – Deus é forte em tal proporção que Ele é toda a força, a própria força. De modo que estar sem Deus é estar sem poder. E ser poderoso sem Deus é ser forte... sem força; é com estar amando sem amar a Deus, e assim amar sem amor, pois Deus é amor.

Mas quem se torna inteiramente fraco, Nele torna-se forte. E o fato de que Deus é mais e mais forte no homem, isto significa que também se torna mais e mais forte. Se pudesses tornar-te inteiramente fraco em perfeita obediência, para que, amando a Deus compreendesses que não és capaz de fazer mais nada, então todos os poderosos da terra, se estivessem unidos contra ti, seriam incapazes de ofender um cabelo de tua cabeça – que poder prodigioso! Mas, de fato, isto não é verdade e não digamos nada falso. Realmente, eles seriam capazes de fazer isto, seriam mesmo capazes de matá-lo, e a grande conjunção de todos os poderosos da terra não é de modo algum requisitada para este fim; um poder muito, muito inferior pode fazê-lo bem facilmente. Contudo, se fores inteiramente fraco em obediência perfeita, então todos os poderosos da terra em conjunto não terão poder para ofender um cabelo de tua cabeça contrariamente à vontade de Deus. E quando és ferido, quando és injuriado, quando és posto à morte – se foste inteiramente fraco em perfeita obediência – entenderás amorosamente que nenhum dano te vai ser causado, por mínimo que seja, e que tudo é para teu verdadeiro bem-estar – que prodigiosa força!

Novas arquiteturas sobre a cidade antiga. O caso de Viena, Áustria

2005-10-19T22:55:00.000+01:00

O enorme efeito mediático alcançado pela Kunsthaus em Graz é na verdade a ponta de um iceberg de uma grande transformação de postura frente ao chamado patrimônio arquitetônico no país. A Áustria e especialmente a cidade de Viena desenvolveram nos últimos quinze anos uma grande virada em relação ao conservadorismo cultural das décadas do pós-guerra que preservou uma imagem própria incondicionalmente ligada à cultura burguesa da Ringstrasse.

Com um espaço interior que é francamente decepcionante, especialmente no primeiro piso das salas de exposição, a Kunsthaus tem sua grande força justamente como objeto urbano: a justaposição com a arquitetura do núcleo histórico da cidade não poderia funcionar melhor. Apelidado carinhosamente de “alienígena amigo”, o edifício é potente em realizar tensões tanto em relação ao conjunto urbano mais amplo como especialmente em relação aos seus vizinhos imediatos: forma, material, proximidades, reflexões dão conta de uma vitalidade urbana há muito contida.

http://www.vitruvius.com.br/arquitextos/arq000/esp332.asp

BOCACCIO

2005-10-19T22:50:00.000+01:00

Em Nápoles, cidade antiquíssima e aprazível, como outra não há na Itália, existiu um jovem, claro por sua nobreza de sangue e esplêndido por suas riquezas, chamado Ricardo Minútolo, o qual, embora fosse casado com uma jovem belíssima, enamorou-se de outra que, de acordo com a opinião de todos, ultrapassava de muito em beleza, a todas as mulheres napolitanas. Chamava-se Catela e era mullher de um jovem igualmente nobre, Filipe Sighinolfo, e que ela, por ser honestíssima, amava sobre todas as coisas.
Ricardo Minútolo, amando-a e fazendo todas as coisas com que se podem obter as graças e o amor de uma mulher, e não chegando em nada a realizar os seus desejos, quase se desesperava. Não podendo ou não sabendo libertar-se do amor, tampouco morria, nem lhe aprazia o viver. E em tal estado aconteceu que, aconselhado por alguns parentes seus quis desistir de tal amor, posto que em vão se fadigava, já que Catela encontrava a sua felicidade apenas em Felipe de quem com tal ciúme vivia, que temia que até as aves que passavam pelo ar, quisessem tomar-lho.
Sabedor dos ciúmes de Catela, Ricardo, subitamente, tomou uma resolução, começando a aparentar que do amor de Catela desesperava e por isso colocava a sua ambição em outra mulher novre e por amor desta fazia em justas e torneios todas aquelas façanhas que soía fazer por Catela.

Não passou muito tempo que todos os napolitanos, Catela inclusive, se convenceram de que ele amava grandemente essa segunda dama, e tanto nisso perseverou que todos se convenceram de que a verdade era essa, e a própria Catela renunciou à esquivança com que o tratava, quando o sabia enamorado, passando a usar da intimidade que como vizinho lhe devia, saudando-o. Como fazia com os outros.

Ora, aconteceu que, sendo o dia de calor, muitas comitivas de homens e mulheres, de acordo com os costumes napolitanos, se transladaram para as praias e Ricardo, sabendo que Catela também havia ido com os seus, tomou parte em uma comitiva, tendo sido recebido no grupo de Catela não sem antes muito fazer-se de rogado.
Então Catela e as mulheres puseram-se a motejar de seu novo amor, do qual ele, mostrando-se muito aceso, dava ainda mais motivos para comentários.

Enquanto isso, umas iam para uma direção, outras para outra, como acontece por aquelas paragens, restando Catela com poucas outras onde estava Ricardo; esse fez logo alusão a certo amor de Filipe, seu marido, o que a fez acender-se de súbito ciúme e começou a arder, toda desejo de saber o que Ricardo queria dizer. Depois de se ter dominado por algum tempo, e não podendo mais fazê-lo, pediu a Ricardo que, pelo amor da mulher que mais amava, a esclarecesse sobre o que dissera de Filipe. E Ricardo falou:
- Vós me conjurastes por pessoa tal que eu não poderia atrever-me a negar o que pedis, e por isso estou pronto a dizer-vos, desde que me prometais que não direis palavra do que eu disser depois de verificardes a verdade do que afirmo. E quando quiserdes, eu vos ensinarei como podereis verificá-la.

A mulher ficou satisfeira com o que ele pedia e acreditou ainda mais que ele dizia a verdade, jurando-lhe que a ninguém o revelaria. Retirados para um lado em que ninguém os ouviria, Ricardo disse:
- Senhora, se eu vos amasse como já vos amei, não me atreveria a dizer coisa que acreditasse poder aborrecer-vos. Mas como aquele amor é passado, preocupa-me menos o descobrir-vos toda a verdade. Não sei de Filipe alguma vez se ultrajou com o amor que eu vos dediquei ou se abrigou a crença de que eu fosse por vós amado. Mas seja lá como for, nem uma nem outra coisa ele jamais deixou transparecer. Agora, esperando talvez uma ocasião, pois acredita que eu esteja menos desconfiado, dá mostras de querer fazer a mim o que eu duvido que ele não tema que eu lhe faça: ele quer, em suma, conquistar minha mulher. E pelo que eu tenho entendido, ele de pouco tempo para cá, secretissimamente a tem solicitado, em repetidas embaixadas, de todas as quais por ela mesma fui inteirado, e a quem ela deu a resposta que eu impus. Esta manhã, porém, antes de eu vir aqui, encontrei em minha casa uma mulher desassisada que vi logo muito bem quem era. Chamei a minha esposa e perguntei-lhe o que pedia aquela mulher, ao que ela redargüiu:
- É a instigação de Filipe que a faz vir aqui em busca de respostas e esperanças e diz que a todo custo quer saber o que eu pretendo fazer e que ela, quando eu quiser, fará que eu vá secretamente a um banho com ele e para que eu consinta assaz me pede e importuna. E se não fosses tu que me meteste nesses enredos, não sei por que, eu me teria livrado dele de tal maneira que nunca mais se atreveria a pôr os olhos onde eu estivesse.
- Então, pareceu-me que Filipe avançava muito e que não era possível tolerar mais e resolvi dizer-vos, para que reconheçais a recompensa que a vossa completa fidelidade recebe, e pela qual eu já estive na iminência de ser levado ao sepulcro. E para que não penseis que o que digo são apenas palavras e fábulas, se não verdades de que, quando quiserdes, podereis certificar-vos, disse a minha esposa que à mulher que a esperava respondesse que estava disposta a aparecer amanhã às três da tarde, ao banho. Com isso, a criatura partiu contentíssima.
Não presumo agora que acrediteis que eu a enviasse. Mas se eu estivesse em vosso lugar, faria que ele se encontrasse comigo em lugar de encontrar-se com quem ele quer e, depois de curta permanência com ele, eu lhe faria ver com quem havia estado, tratando-o então como merece. E assim agindo, de tal sorte ele se envergonharia que ficará a um tempo vingada a ofensa que quis infligir a mim e a vós.

Catela, sem atender a quem lhe falava nem aos seus enganos, como soem fazer os ciumentos, subitamente deu fé as palavras e passou a ligar com este fato algumas coisas que haviam acontecido antes. E de súbita ira acesa, respondeu que ela assim certamente agiria e que, se ele aparecesse, ela o envergonharia de tal sorte que sempre que ele visse alguma mulher, o episódio lhe voltaria à imaginação.

Ricardo, contente com o que via e parecendo-lhe que a idéia havia sido boa e procedente, confirmou a sua perfídia com muitas outras palavras, fazendo-a acreditar mais, rogando-lhe todavia, que não dissesse a ninguém o que ele lhe havia falado, o que ela prometeu sob palavra.

Na manhã seguinte, Ricardo foi ao encontro da boa mulher que era a dona da casa de banhos, disse-lhe o que pretendia fazer e pediu-lhe que o favorecesse. A boa criatura, que o apreciava muito, disse que o faria de bom grado, combinando com ele o que teria de fazer ou dizer.

Na casa de banhos havia um quarto muito escuro, dada a falta de qualquer janela. A conselho de Ricardo, a mulher, pôs ali uma cama em que ele se meteu à espera de Catela.
Dando às palavras de Ricardo mais fé do que mereciam, à tarde, Catela voltou aborrecida para casa, onde Filipe também voltava cheio de outros pensamentos, tendo tratado a esposa com menos familiaridade do que de costume, o que contribuiu para aumentar a sua desconfiança. Dizia consigo mesma: na verdade ele está pensando na mulher com quem pretende encontrar-se amanhã, o que com toda a certeza não irá acontecer. E passou a noite dominada por este pensamento e imaginando o que lhe deveria dizer na hora azada.

Chegada a hora, Catela, acompanhada de uma criada, dirigiu-se para a casa de banhos. E ali, encontrando a boa mulher, perguntou-lhe se Filipe havia aparecido, ao que a proprietária, industriada por Ricardo, respondeu:
- Sois a mulher que deverá encontrar-se com ele?
- Sim, respondeu Catela.
- Podeis entrar, redargüiu, pois ele está lá dentro.

Catela, que andava procurando o que não queria encontrar, dirigiu-se ao quarto. Entrou com a cabeça coberta, e fechou a porta. Ricardo, à sua chegada, levantou-se feliz e acolhendo-a nos braços, disse, calmamente: - “Vem, alma minha.”
Catela, querendo mostrar ser outra que não ela mesma, abraçou-o e beijou-o, acariciando – e sem dizer palavra, temendo, se falasse ser por ele reconhecida. O quarto era escuríssiimo, o que foi de agrado de ambos. Nem mesmo a grande permanência ali dentro deu aos seus olhos o poder de verem claro.

Ricardo conduziu-a para o leito e aí, sem falar, de modo que a voz não o pudesse trair, por grandíssimo espaço de tempo ficaram, e com grande alegria de ambos. Mas quando a Catela pareceu que era chegada a ocasião de desabafar-se, acesa de fervente ira, disse:

- Ah, quanto é mísera a sorte das mulheres e como é mal empregado o amor de muitas para com os maridos! Desgraçada de mim, há oito anos que eu te amo mais do que a minha vida e tu ardes e te consomes no amor de mulher estranha. Criminoso e perverso, com quem acreditas que estejas? Estás com aquele que, com falsas lisonjas, enganaste e por muitas vezes, fingindo-lhe amor quando estavas enamorado de outra. Eu sou Catela, não sou a mulher de Ricardo, traidor desleal. Escuta, para ver se reconhece a minha voz. Parece que mil anos que vivêssemos eu não te envergonharia como mereces, cachorro sujo e vituperável. Desgraçada de mim! A quem eu, por tantos anos, dediquei tanto amor? A este cão desleal que, acreditando ter nos braços mulher estranha, me fez mais carícias nas poucas horas que aqui me teve do que em todas as outras em que me possuiu. Estivesse hoje, cão renegado, bastante animoso enquanto em casa sóis mostrar-te débil, rendido e impotente. Mas Deus louvado, lavraste o teu campo e não campo alheio como acreditavas. Não é de estranhar que esta noite passada não me houvesses procurado. Esperavas em outro lugar aliviar a tua carga e querias chegar, cavaleiro fresco à batalha. Mas louvado seja Deus assim como a minha precaução seja louvada, a água desceu para o mar como devia. E não me respondes, criminoso? Nada me dizes? Emudeceste só de ouvir-me? Palavra que não sei o que me impede de meter as mãos nos teus olhos, arrancando-os! Acreditaste fazer ocultamente esta traição? Por Deus, vês bem que tanto sabe um como o outro. Não o conseguiste. Saí-me melhor do que supunhas.

Ricardo gozava consigo mesmo aquelas palavras e sem responder nada, abraçava-a e beijava-a, e mais do que nunca fazia-lhe grandes carícias. E ela continuava dizendo:

- Pensas agora que as tuas carícias infinitas possam agradar-me e consolar-me, cão fastioso. Mas erras. Não me darei por consolada, enquanto eu não te vituperar em presença de quantos parentes e amigos e vizinhos tenhamos. Ora, não sou eu, perverso, tão bela como a mulher de Ricardo Minútolo? Não sou tão gentil dama como ela? Por que não me respondes, cão imundo? Que tem ela mais do que eu? Aparta-te, não me toques que já fizeste o suficiente por hoje. Sei bem que de agora em diante, já bem sabes quem sou, forcejarás por fazer até esse momento espontaneamente não fizeste. Mas se Deus me der a sua graça, eu te farei padecer de ciúme; não sei o que é que me prende que não mando chamar por Ricardo, que me amou mais do que a si mesmo e jamais pôde orgulhar-se de eu tê-lo olhado, uma vez que fosse, e não sei que mal teria havido se eu o houvesse feito. Acreditaste ter a mulher dele e é como se a tivesses possuído, pois não esteve em ti a culpa de não se tratar dela. Portanto, se ele me possuísse, não terias por que me censurar.

As palavras foram bastantes e grande a amargura da mulher. Por fim, Ricardo, pensando que se saísse, deixando-a nessa crença, muitos males poderiam sobrevir, deliberou revelar-se, tirando-a do engano em que estava. E, segurando-a bem entre os braços, de modo que não pudesse escapar, disse: “Doce amor meu, não vos perturbeis, aquilo que, simplesmente amando, não pude ter. amor, com enganos, ensinou-me a possuir. Eu sou o vosso Ricardo.”

Catela subitamente quis atirar-se do leio mas não pôde. Quis gritar, mas Ricardo tapou-lhe a boca, dizendo:
- Senhora, é impossível que aquilo que aconteceu, deixe de ter acontecido, embora ficásseis a vida toda gritando. E se gritardes ou fizerdes que, de qualquer maneira, o que fizemos venha a ser do conhecimento de qualquer pessoa, duas coisas podem acontecer: uma (que não vos deve importar pouco) é que a vossa honra e boa reputação serão destruídas, pois se disserdes que eu aqui vos trouxe por engano, terei que responder que não é verdade, antes que vos fiz vir por dinheiro e presentes prometidos e que, por não terem sido o que esperáveis, vós vos perturbastes, passando a fazer tão grande alarido. E vós sabeis que o povo está mais inclinado a acreditar no mal que no bem e por isso mesmo é que acreditará em mim, antes de acreditar em vós. Depois disso nascerá entre vosso marido e mim uma inimizade mortal e pode acontecer muito bem que um de nós acabe matando o outro, tal seja a marcha dos acontecimentos, coisa que de nenhum modo vos deve deixar contente. E, por isso, coração meu, não queirais a um tempo, desonrar-vos e pôr em perigo e briga a vosso marido e a mim. Não sois a primeira nem sereis a última a ser enganada, nem vos enganei para tirar-vos a honra, mas por um imenso amor que vos dedico e dedicarei sempre, dispondo-me a ser vosso humílimo servidor. E como há muito que eu e minhas coisas e tudo que eu possa e valha fiz vossos e pus a vosso serviço, acredito que de hoje em diante ainda mais o estarão. Ora, vós sois esclarecida em outras coisas e estou certo de que o sereis também nessa.

Catela chorava profusamente. E muito perturbada e amarga, deu razão às palavras de Ricardo. É que ela acreditava possível vir a acontecer o que Ricardo prognosticava. E disse:
- Ricardo, eu não sei como Deus possa conceder-me que eu tolere a injúria e o engano que me fizestes. Não quero gritar aqui aonde fui conduzida pela minha ingenuidade e ciúme, mas vivei seguro de uma coisa, que eu não ficarei contente, enquanto não me vingar do que me fizeste. Já é tempo de me deixardes. Deixai-me, imploro. Já possuístes o que desejastes e já muito me maltratastes.

Ricardo dispunha-se todavia a não a deixar, a não ser depois de reaver a sua paz. Por isso, começou com dulcíssimas palavras a apaziguá-la, tanto disse, rogou e conjurou que ela, vencida, fez as pazes com ele e, postos enfim de acordo, permaneceram por muito tempo em amistosa companhia. E a mulher, conhecendo então que os beijos do amante são mais saborosos que os do marido, transformou em doce amor a sua dureza e, daquele dia em diante, ternissimamente o amou e, agindo, avisadissimamente, muitas vezes gozaram do seu amor. E que Deus nos faça gozar do nosso.

Eça de Queirós

2005-10-19T22:48:00.000+01:00

Como está provado que sou redondamente inapto para escrever Revistas, dizer finamente das Modas, e falar da literatura contemporânea herdeira honesta do defunto sr. Prudhomme, é justo, ao menos, que de vez em quando conte uma história amorosa, uma daquelas historias femininas e macias, que nos seroes de Trieste faziam adormecer nas suas cadeiras douradas as senhoras arquiduquesas de Áustria.

Conhecem o Diabo?

Não serei eu quem lhes conte a vida dele. E, todavia, sei de cor a sua legenda trágica, luminosa, celeste, grotesca e suave!
O Diabo é a figura mais dramática da História da Alma. A sua vida é a grande aventura do Mal. Foi ele que inventou os enfeites que enlanguescem a alma, e as armas que ensangüentam o corpo. E todavia, em certos momentos da história, o Diabo é o representante imenso do direito humano. Quer a liberdade, a fecundidade, a força, a lei. É então uma espécie de Pã sinistro, onde rugem as fundas rebeliões da Natureza. Combate o sacerdócio e a virgindade; aconselha a Cristo que viva, e aos místicos que entrem na humanidade.
É incompreensível: tortura os santos e defende a Igreja. No século 16 é o maior zelador da colheita dos dízimos.
É envenenador e estrangulador. É impostor, tirano, vaidoso e traidor. Todavia, conspira contra os imperadores da Alemanha; consulta Aristóteles e Santo Agostinho, e suplicia Judas que vendeu Cristo e Bruto que apunhalou César.
O Diabo ao mesmo tempo tem uma tristeza imensa e doce. Tem talvez nostalgia do Céu!
Ainda novo, quando os astros lhe chamavam Lúcifer, o que leva a luz, revolta-se contra Jeová e comanda uma grande batalha entre as nuvens.
Depois tenta Eva, engana o profeta Daniel, apupa Jó, tortura Sara e em Babilônia é jogador, palhaço, difamador, libertino e carrasco. Quando os deuses foram exilados, ele acampa com eles nas florestas úmidas da Gália e embarca expedições olímpicas nos navios do imperador Constâncio. Cheio de medo diante dos olhos tristes de Jesus, vem torturar os monges do Ocidente.
Escarnecia S. Macário, cantava salmos na igreja de Alexandria, oferecia ramos de cravos a Santa Pelágia, roubava as galinhas do abade de Cluny, espicaçava os olhos de S. Sulpício e à noite vinha, cansado e empoeirado, bater à portaria do convento dos dominicanos em Florença e ia dormir na cela de Savonarola.
Estudava o hebreu, discutia com Lutero, anotava glosas para Calvino, lia atentamente a Bíblia e vinha ao anoitecer para as encruzilhadas da Alemanha jogar, com os frades mendicantes, sentados na relva, sobre a sela do seu cavalo.
Intentava processos contra a Virgem; e era o pontífice da missa negra, depois de ter inspirado os juízes de Sócrates. Nos seus velhos dias, ele que tinha discutido com Átila planos de batalha, deu-se ao pecado da gula.
E Rabelais, quando o viu assim, fatigado, engelhado, calvo, gordo e sonolento, apupou-o. Então o demonógrafo Wier escreve contra ele panfletos sanguinolentos e Voltaire criva-o de epigramas.
O Diabo sorri, olha em roda de si para os calvários desertos, escreve suas memórias e num dia enevoado, depois de ter dito adeus aos seus velhos camaradas, os astros, morre enfastiado e silencioso. Então Ceranger escreve-lhe o epitáfio.
O Diabo foi celebrado, na sua morte, pelos sábios e pelos poetas. Proclus ensinou a sua substância, Presul as suas aventuras da noite, S. Tomás revelou seu destino. Torquemada disse a sua maldade, e Pedro de Lancre a sua inconstância jovial. João Dique escreveu sobre sua eloquência e Jacques I de Inglaterra fez a corografia de seus estados. Milton disse a sua beleza e Dante a sua tragédia. Os monges ergueram-lhe estátuas. O seu sepulcro é a Natureza.
O Diabo amou muito.
Foi namorado gentil, marido, pai de gerações sinistras. Foi querido, na Antigüidade, da mãe de César e na Meia Idade foi amado da bela Olímpia. Casou no Brabante com a filha de um mercador. Tinha entrevistas lânguidas com Fredegonda, que assassinou duas gerações. Era o namorado das frescas serenatas das mulheres dos mercadores de Veneza.
Escrevia melancolicamente às monjas dos conventos da Alemanha.
Feminae in illius amore delectantur, diz tragicamente o abade César de Helenbach. No século 12, tentava com olhares cheios de sol as mães melodramáticas dos Burgraves. Na Escócia havia grande miséria sobre os montes: o Diabo comprava por 15 shillings o amor das mulheres dos highlanders e pagava com o dinheiro falso que fabricava em companhia de Filipe I, de Luís VI, de Luís VII, de Filipe, o Belo, do rei João, de Luís XI, de Henrique II, com o mesmo cobre de que se faziam as caldeiras onde eram cozidos vivos os moedeiros falsos.

Mas eu quero só contar a história de um amor infeliz do Diabo, nas terras do Norte.
Ó mulheres! Vós todas que tendes dentro do peito o mal que nada cura, nem os simples, nem os bálsamos, nem os orvalhos, nem as rezas, nem o pranto, nem o sol, nem a morte, vinde ouvir essa história florida!
Era na Alemanha, onde nasce a flor do absinto.
AA casa era de pau, bordada, rendilhada, cinzelada, como a sobrepeliz do senhor arcebispo de Ulm.
Maria, clara e loura, fiava na varanda, cheia de vasos, de trepadeiras, de ramagens, de pombas e de sol. No fundo da varanda havia um Cristo de marfim. As plantas limpavam piedosamente com as suas mãos de folhas, o sangue das chagas, as pombas, com o calor do seu colo, aqueciam os pés doloridos. No fundo da casa, o pai dela, o velho, bebia a cerveja de Heidelberg, os vinhos da Itália, e as cidras da Dinamarca. Era vaidoso, gordo, sonolento e mau.
E sempre a rapariga fiava. Preso à roca por um fio branco, sempre o fuso saltava; preso ao seu coração por uma tristeza, sempre pulava um desejo.
E todo o dia fiava.
Ora debaixo da varanda passava um lindo moço, delicado, melodioso e tímido. Vinha e encostava-se ao pilar fronteiro.
Ela, sentada junto ao crucifixo, cobria os pés de Jesus com os seus grandes cabelos louros.
As plantas, as folhagens, em cima, cobriam de frescura e de sombra a cabeça da imagem. Parecia que toda a alma de Cristo estava ali – consolando, em cima, sob a forma de planta, amando, em baixo, sob a forma de mulher.
Ele, o branco moço, era o peregrino daquela santa. E o seu olhar procurava sempre o coração da doce rapariga e o olhar dela, séria e branca, ia procurar a alma do caro bem-amado.
Os olhos investigavam as almas. E vinham radiosos, como mensageiros de luz, contar o que tinham visto: era um encanto!
- Se tu soubesses! – dizia um olhar. – A alma dela é imaculada.
- Se tu visses! – dizia o outro. – O coração dele é sereno, forte e vermelho.
- É consolador, aquele peito onde há estrelas!
- É purificador, aquele seio onde há bênçãos!
E olhavam ambos, silenciosos, extáticos, perfeitos. E a cidade vivia, as arvores rosnavam sob o balcão dos eleitores, a trompa de caça soava nas torres, os cantos dos peregrinos nas estradas, os santos liam nos seus nichos, os diabos escarneciam na grimpa das igrejas, as amendoeiras tinham flor e o Reno cantigas de ceifeiras.
E eles olhavam-se, as folhagens aninhavam os sonhos, e Cristo aninhava as almas.
Ora, uma tarde, as ogivas estavam radiosas como mitras de arcebispos, o ar estava meigo, o sol descido, os santos de pedra estavam corados, ou dos reflexos da luz, ou dos desejos da vida. Maria na varanda fiava a sua estriga. Jusel, encostado ao pilar, fiava os seus desejos.
Então, no silêncio, ao longe, ouviram gemer a guitarra de Inspruck que os pastores de Helyberg enroscam de hera, e uma voz robusta cantar:

Os teus olhos, bem-amada,
São duas noites cerradas.
Mas os lábios são de luz
Lá se cantam alvoradas.
Os teus seios, minha graça,
São duas portas de cera,
Fora a minha boca um sol
Como ele as derretera!
Os teus lábios, flor de carne,
São portas do Paraíso:
E o banquinho de S. Pedro
É no teu dente do siso.
Queria ter uma camisa
De um tecido bem fiado
Feita de todos os ais
Que o teu peito já tem dado.
Quando nos formos casar
Canta missa o rouxinol
E o teu vestido de noiva
Será tecido de sol!
A bênção nos deitará
Algum antigo carvalho!
E por enfeites de boda
Teremos gotas de orvalhos!
E ao cimo da rua apareceu um homem forte, de uma bela palidez de mármore. Tinha os olhos negros como dois sóis legendários do país do Mal. Negros eram os cabelos, poderosos e resplandecentes. Tinha presa ao peito do corpete uma flor vermelha de cacto.
Atrás vinha um pajem perfeito como uma das antigas estátuas que fizeram da Grécia a lenda da beleza. Andava convulsivamente como se ferisse os pés no lajedo. Tinha os olhos inertes e fixos dos Apolos de mármore. Dos seus vestidos saía um cheiro de ambrosia. A testa era triste e serena como as dos que têm a saudade imortal de uma pátria perdida. Trazia na mão uma ânfora esculpida em Mileto, onde se sentia a suavidade dos néctares olímpicos.
O homem da palidez de mármore veio até junto a varanda e, entre as súplicas gemidas da guitarra, disse sonoramente:
- A gentil moça, a linda Yseult da varanda, deixa que estes beiços de homem vão, como dois peregrinos corados de sol, em doce romaria de amor, das suas mãos ao seu colo?
E olhando para Jusel, que desfolhava uma margarida, cantou lentamente, com grandes risadas frias e metálicas:

Quem depena um rouxinol
E rasga uma triste flor,
Mostra que dentro do peito
Só tem farrapos de amor.
E ergueu para a varanda os seus olhos terríveis e desoladores, como blasfêmias de luz. Maria tinha levantado a sua roca e só havia na varanda as aves, as flores e Jesus.
- A toutinegra voou – disse jovialmente.
E indo para Jusel:
- É que talvez sentisse a vizinhança do abutre. Que diz o Bacharel?
Jusel, com os olhos serenos, desfolhava a margarida.
- No meu tempo, senhor Suspiro – disse o homem dos olhos negros, cruzando lentamente os braços – já havia aqui duas espadas, a fazer rebentar na sombra flores de faíscas. Mas os heróis vão-se, e os homens nascem cada vez mais da dor das mulheres. Vejam isso! É um coração com gibão e gorra. Mas coração branco, pardo, alvacento, de todas as cores, menos vermelho e sólido. Pois bem! Aquela rapariga tem uns cabelos louros que dizem bem com os meus cabelos pretos. As cintas delgadas querem braços fortes. Os lábios vermelhos de desejam gostam as armas vermelhas de sangue. É minha a dama, senhor Bacharel!
Justel tinha descido as suas grandes pálpebras elegíacas e via as pétalas arrancadas da margarida caírem como desejos assassinados, desprendidos do seu peito.
O homem dos olhos resplandecentes tomou-lhe rigidamente a mão.
- Bacharel Ternura – disse – há aqui perto um lugar onde os goivos nascem expressamente para os inocentes que morrem. Se tens alguns bens a deixar, recomendo-te este excelente Rabil. – Era o pajem. – É necessário proteger as aves da noite. Os abutres bocejam desde que findou a guerra. Vou-lhes dar ossos tenros. Se queres deixar o coração à bem-amada, à moda dos trovadores, eu me encarrego de lho trazer, bem embalsamado, em lama, na ponta da espada. Tu és formoso, amado, branco, delicado, perfeito. Vê-me isto, Rabil. É uma farsa bem feita ao Compadre lá de cima dos sóis, dilacerar-lhe esta beleza! Se namoravas alguma estrela, eu lhe mandarei por bom portador os teus últimos adeuses. Enquanto aos sacramentos, são inúteis; eu me encarrego de te purificar pelo fogo. Rabil, toca na guitarra o rondoó de defuntos: anuncia no Inferno, o Bacharel Suspiro! A caminho, meus filhos! Ah! Mas em duelo secreto, armas honradas!
E batendo heroicamente nos copos da espada:
- Eu tenho aqui esta debilidade, onde está a tua força?
- Ali! – respondeu Jusel, mostrando Cristo na varanda, entre a folhagem, agonizante entre as palpitações das asas.
- Ah! – disse cavamente o homem da flor de cacto. A mim, Rabil! Lembras-te de Actéon, de Apolo, de Derceto, de Íaco e de Marte?
- Eram os meus irmãos – disse lentamente o pajem, hirto como uma figura de pedra.
- Pois bem, Rabil, para a frente, através da noite. Cheira-me aqui às terras de Jerusalém.
Na noite seguinte havia pela Alemanha um grande luar purificador. Maria estava debruçada na varanda. Era a hora celeste em que os jasmins concebem. Em baixo, o olhar de Jusel, que estava encostado aopilar, suspirava para aquele corpo feminino e branco, como nos jardins a água que sobe em repuxo suspira para o azul.
Maria disse suspiradamente:
- Vem.
Jusel subiu à varanda, radioso. Sentaram-se ao pé da imagem. O ar estava tão sereno como na pátria das armas. Os dois corpos dobraram-se, um para o outro, como se estivessem aproximando os braços de um Deus.
As folhagens escuras que envolviam Cristo estendiam-se sobre as duas cabeças louras com gestos de bênção. Havia na moleza das sombras um mistério nupcial. Jusel tinha as mãos dela presas como pássaros cativos e dizia:
- Queria bem ver-te, assim, ao pé de mim. Se soubesses! Tenho receios infinitos. És tão loura, tão branca! Tive um sonho que me assustou. Era num campo. Tu estavas de pé, imóvel. Ouviu-se um coro que cantava dentro do teu coração! Em redor andava uma dança nebulosa de espíritos. E diziam uns: “Aquele coro é dos mortos: são os amantes infelizes que choram no coração daquela mulheres.” Outros diziam: “Sim, aquele coro é de mortos: são os nossos deuses queridos que choram ali no exílio.” E então adiantei-me e disse: “Sim, aquele coro é dos mortos, são os desejos que ela teve por mim, que se lembram e que gemem.” Que sonho tão mau, tão mau!
- Por que estás tu – dizia ela – todos os dias encostado ao pilar, com as mãos quase postas?
- Estou a ler as cartas de luz que os teus olhos me escrevem.
Calaram-se. Eles eram naquele momento alma florida da noite.
- Quais são os meus olhos? Quais são os teus olhos? Dizia Jusel. – Nem eu sei!
E ficaram calados. Ela sentia os desejos que se desprendiam dos olhos dele, virem, como pássaros feridos, que gemem, cair no fundo da sua alma, sonoramente.
E inclinando o corpo:
- Conheces meu pai? – disse ela.
- Não. Que importa?
- Ai, se tu soubesses!
- Que importa? Estou aqui. Se ele te quer bem, há de gostar deste meu amor, sempre aos teus pés, como um cão. És uma santa. Os cabelos de Jesus nascem do teu coração. O que quero eu? Ter a tua alma presa, bem presa, como um pássaro esquivo. Esta paixão toda, deixa-te tão imaculada, que se morresses podias ser enterrada na transparência do azul. Os desejos são uma hera: queres que os arranque? Tu és o pretexto da minha alma. Se me não quisesses deixava-me andar esfarrapado. Tens lá a fé de Jesus e a saudade de tua mãe: deixa estar: damo-nos todos bem, lá dentro, contemplando o interior do teu olhar, como um céu estrelado. Que quero de ti? As tuas penas. Quando chorares, vem a mim. Farei a alma em farrapos para tu limpares os olhos. Queres tu? Casemo-nos no coração de Jesus. Dá-me essa agulheta, que tu prende o cabelo. Será a nossa estola.
E com a ponta da agulheta, gravou sobre o peito de Cristo as letras dos dois nomes enlaçadas – J. e M.
- É o nosso noivado – disse ele. O céu atira-nos os astros, confeitos de luz. Cristo não se esquecerá deste amor que chora aos seus pés. As exalações divinas que saírem do seu peito aparecerão, lá em cima, com a forma das nossas letras. Deus saberá este segredo. Que importa? Eu já lho tinha dito, a ele, às estrelas, às plantas, aos pássaros, porque, vês tu? As flores, as constelações, a graça, as pombas, tudo isso, toda esta efusão de bondade, de inocência, de graça, era simplesmente, ó adorada, um eterno bilhete de amor que eu te escrevia.
E ajoelhados, extáticos, calados, sentiam misturar-se ao seu coração, às suas confidências, aos seus desejos, toda a vaga e imensa bondade da religião da graça.
E as suas almas falavam cheias de mistério.
- Vês tu? – dizia a alma dela – Quando te vejo, parece que Deus diminui, e se contrai, e se vem aninhar todo no teu coração; quando penso em ti, parece-me que o teu coração se alarga, se estende, abrange o céu, e os universos, e encerra por toda a parte Deus!
- O meu coração – suspirava a alma dele – é uma concha. O teu amor é o mar. Muito tempo esta concha viverá afogada e perdida neste mar. Mas se tu expulsares de ti, como numa concha abandonada se ouve ainda o rumor do mar, no meu coração abandonado se escutará sempre o sussurro do meu amor!
- Olha – dizia a alma dela – eu sou com um campo. Tenho árvores e relvas. O que há em mim de maternidade é árvore para te cobrir, o que há em mim de paixão é relva para tu pisares!
- Sabes tu? – dizia a alma dele – No céu há uma floresta invisível de que apenas se vêem as pontas das raízes que são as estrelas. Tu eras a toutinegra daqueles arvoredos. Os meus desejos feriram-te. Eu, há muito que te vejo vir caindo pelo ar, gemendo, resplandecente, se o sol te alumia, triste, se a chuva te molha. Há muito que te vejo descendo – quando cairás tu nos meus braços?
E a alma dela dizia: “Cala-te”. Não falavam.
E as duas almas, desprendidas dos corpos bem-amados, subiam, tinham o céu por elemento, os seus risos eram os astros, a sua tristeza a noite, a sua esperança a madrugada, o seu amor a vida, e sempre mais ternas e mais vastas envolviam tudo o que do mundo sobre de justo, perfeito, casto, as orações, os prantos, os ideais, e estendiam-se por todo o céu, unidas e imensas – para Deus passar por cima!
E então à porta da varanda houve uma risada metálica, imensa e sonora. Eles ergueram-se resplandecentes, puros, vestidos de graça. À porta estava o pai de Maria, hirto, gordo, sinistro. Atrás, o homem de palidez de mármore balançava vaidosamente a pluma escarlate da gorra. O pajem ria, fazendo uma claridade na sombra.
O pai lentamente foi para Jusel e disse, com escárnio:
- Onde queres ser enforcado, vilão?
- Pai, pai! – E Maria, aflita, com uma convulsão de lágrimas, enlaçava o corpo do velho. – Não. É meu marido, casamos as almas. Olhe, ali está. Veja! Ali, na imagem!
- O quê?
- Ali, no peito, veja. Os nossos nomes enlaçados. É meu marido. Só me quer bem. Mas seja, sobre o peito de Jesus, no lugar do coração. Mesmo sobre o coração. E ele, o doce Jesus, deixou que lhe fizessem mais esta ferida!
O velho olhava as letras como uns esponsais divinos que se tinham refugiado no seio de Cristo.
- Raspa, meu velho, que isso é marfim! – gritou o homem dos olhos negros.
O velho foi para a imagem com a faca no cinturão. Tremia. Ia arrancar as raízes daquele amor, até ao peito imaculado de Jesus!
E então a imagem, sob o justo e incorruptível olhar da luz, despregou uma das suas mãos feridas, e cobriu sobre o peito as letras desposadas.
- É ele, Rabil! – gritou o homem da flor de cacto.
O velho soluçava.
E entoa o homem pálido, que tocava guitarra, veio tristemente junto da imagem, enlaçou os braços dos namorados, como se vê nas velhas estampas alemãs, e disse ao pai:
- Abençoa-os, velho!
E saiu batendo rijamente nos copos da espada.
- Mas quem é? – disse o velho apavorado.
- Mais baixo! – disse o pajem da ânfora de Mileto – É o senhor Diabo... Mil desejos, meus noivos.
Pelas horas da madrugada, na estrada, o homem dos cabelos negros dizia ao pajem:
- Estou velho. Vai-se-me a vida. Sou o último dos que combateram nas estrelas. Os abutres já me apupam. É estranho: sinto nascer cá dentro, no peito, um rumor de perdão. Gostava daquela rapariga. Lindos cabelos louros, quem vos dera no tempo do céu. Já não estou para aventuras de amor. A bela Impéria diz que me vendi a Deus.
- A bela Impéria! – disse o pajem. – As mulheres! Vaidades, vaidades.! As mulheres belas foram-se com os deuses belos. Hoje os homens são místicos, frades, santos, namorados, trovadores. As mulheres são feias, avaras, magras, burguesas, finadas de cilícios, com uma pouca de alma incomoda, e uma carne tão diáfana que se vê através do lodo primitivo.
- Vou achando risível a obra dos Seis Dias. As estrelas tremem de medo e de dor. A Lua é um sol fulminado. Começa a escassear o sangue pelo mundo. Eu tenho gasto o mal. Fui pródigo. Se eu no fim da vinha tinha de me entreter perdoando e consolando – para noa morrer de tédio. Fica-te em paz, mundo! Sê infame, lamacento, podre, vil e imundo, e sê, todavia, um astro no céu, impostor! E todavia o homem não mudou. É o mesmo. Não viste? Aquele, para amar, feriu com uma agulheta o peito da imagem. Como nos tempos antigos, o homem não começa a gozar um bem, sem primeiro rasgar a carne a um Deus! É esta minha última aventura. Vou para o meio da Natureza, para junto do livre mar, pôr-me sossegadamente a morrer.
- Também os diabos se vão. Adeus, Satã!
- Adeus, Ganímedes!
E o homem e o pajem separaram-se na noite.
A poucos passos, o homem encontrou um cruzeiro de pedra.
- Estás também deserto – disse, olhando para a cruz. Os infames pregaram-te e voltaram-te as costas! Foste maior que eu. Sofreste calado.
E sentando-se nos degraus do cruzeiro, enquanto vinha a madrugada, afinou a guitarra e cantou no silêncio:

Quem vos desfolhou estrelas,
Dos arvoredos da luz?
E com uma risada melancólica:

Chegará o Outono ao Diabo?
Virá o Inverno a Jesus?

ESOPO

2005-10-19T22:42:00.000+01:00

Uma raposa era perseguida por uns caçadores, quando viu um lenhador e suplicou que ele a escondesse. O homem então lhe aconselhou que entrasse em sua cabana.
De imediato chegaram os caçadores, e perguntaram ao lenhador se havia visto a raposa.
Coma voz ele disse que não, mas com sua mão disfarçadamente mostrava onde havia se escondido.
Os caçadores não compreenderam os sinais da mão e se confiaram no que disse com as palavras.
A raposa, ao vê-los irem, saiu sem dizer nada.
O lenhador a reprovou porque, apesar de tê-la salvo, não agradecera, ao que a raposa respondeu:
--Agradeceria se tuas mãos e tua boca tivessem dito o mesmo.

O flautista de Hamelin

2005-10-19T22:33:00.000+01:00

Há muito, muitíssimo tempo, na próspera cidade de Hamelin, aconteceu algo muito estranho: uma manhã, quando seus gordos e satisfeitos habitantes saíram de suas casas, encontraram as ruas invadidas por milhares de ratos que iam devorando, insaciáveis, os grãos dos celeiros e a comida de suas bem providas despensas.

Ninguém conseguia imaginar a causa de tal invasão e, o que era pior, ninguém sabia o que fazer para acabar com tão inquietante praga.
Por mais que tentassem exterminá-los, ou ao menos afugentá-los, parecia ao contrário que mais e mais ratos apareciam na cidade. Tal era a quantidade de ratos que, dia após dia, começaram a esvaziar as ruas e as casas, e até mesmo os gatos fugiram assustados.

Ante a gravidade da situação, os homens importantes da cidade, vendo perigar suas riquezas pela voracidade dos ratos, convocaram o conselho e disseram: Daremos cem moedas de ouro a quem nos livrar dos ratos.
Pouco depois se apresentou a eles um flautista taciturno, alto e desengonçado, a quem ninguém havia visto antes, e lhes disse: "A recompensa será minha. Esta noite não haverá um só rato em Hamelin".
Dito isso, começou a andar pelas ruas e, enquanto passeava, tocava com sua flauta uma melodia maravilhosa, que encantava aos ratos, que iam saindo de seus esconderijos e seguiam hipnotizados os passos do flautista que tocava incessantemente.
E assim ia caminhando e tocando, levou-os a um lugar muito distante, tanto que nem sequer se poderia ver as muralhas da cidade.
Por aquele lugar passava um caudaloso rio onde, ao tentar cruzar para seguir o flautista, todos os ratos morreram afogados.

Os hamelineses, ao se verem livres das vorazes tropas de ratos, respiraram aliviados. E, tranqüilos e satisfeitos, voltaram aos seus prósperos negócios e tão contente estavam que organizaram uma grande festa para celebrar o final feliz, comendo excelentes manjares e dançando até altas horas da noite.

Na manhã seguinte, o flautista se apresentou ante o Conselho e reclamou aos importantes da cidade as cem moedas de ouro prometidas como recompensa. Porém esses, liberados de seu problema e cegos por sua avareza, reclamaram: “Saia de nossa cidade! Ou acaso acreditas que te pagaremos tanto ouro por tão pouca coisa como tocar a flauta?".

E, dito isso, os honrados homens do Conselho de Hamelin deram-lhe as costas dando grandes gargalhadas.

Furioso pela avareza e ingratidão dos hamelineses, o flautista, da mesma forma que fizera no dia anterior, tocou uma doce melodia uma e outra vez, insistentemente.

Porem esta vez não eram os ratos que o seguiam, e sim as crianças da cidade que, arrebatadas por aquele som maravilhoso, iam atrás dos passos do estranho músico. De mãos dadas e sorridentes, formavam uma grande fileira, surda aos pedidos e gritos de seus pais que, em vão, entre soluços de desespero, tentavam impedir que seguissem o flautista.

Nada conseguiram e o flautista os levou longe, muito longe, tão longe que ninguém poderia supor onde, e as crianças, como os ratos, nunca mais voltaram.

E na cidade só ficaram a seus opulentos habitantes e seus bem repletos celeiros e bem cheias despensas, protegidas por suas sólidas muralhas e um imenso manto de silêncio e tristeza.

E foi isso que se sucedeu há muitos, muitos anos, na deserta e vazia cidade de Hamelin, onde, por mais que se procure, nunca se encontra nem um rato, nem uma criança.

Givenchy

2005-10-16T21:57:00.001+01:00